et si nous n'avions

vraiment rien compris

à la beauté des choses ?

bouche d'égout

une plume usée

prisonnière des barreaux

je suis devenue un oiseau -

un souffle et j'ai disparu

quel rêve !

à côté de l'encre broyée

fume le thé

le ciel s'assombrit

je rapproche la lumière

de mon travail

un film étrange, un film sans repère... un film sans boussole... où l'on découvre chaque plan avec tension, où  chaque son, chaque bruissement  accompagne un nouveau mystère...  où les voix  humaines nous reconduisent vers une réalité fragmentée... la forêt nous enveloppe avec ses mystères, ses esprits, ses puissances... ses incompréhensions... elle conduit l'homme qui se meurt, vers le centre de la terre... vers ce monde ancien que nous ne comprenons plus...

Apichatpong Weerasethakul  parle à sa manière de la Thaïlande... loin des clichés et des mafias touristiques, il nous parle de la terre et du cosmos... il nous parle des racines fondamentales et des croyances animistes...  il nous parle aussi, avec beaucoup de subtilité et de finesse, de la terreur sournoise qui règne dans ce pays depuis le dernier coup d'Etat...

à voir bien sûr sans hésiter, si le dépaysement ne vous fait pas peur ....

deux mois sans pluie

aucune odeur d'humus

le vent arrache les feuilles sèches

sans attendre l'automne

odeurs d'hiver

huile et essence de tronçonneuse

collent aux copeaux de bois

presque septembre

le soleil a tout brûlé

couloir aérien

les vols réguliers

des oiseaux migrateurs

pour qu'un haïku soit vivant, il faut que chaque trait, chaque lettre qui le compose soit vivant...

ça vient de sortir ... tout frais, tout frais ... il faisait une telle chaleur aujourd'hui, qu'en fin d'après-midi,  je suis allée chercher la pénombre et la fraîcheur des salles de cinéma... moi qui traîne  habituellement mes guêtres dans ces lieux, le plus tard possible,  je n'ai pas hésité pour ce film à détourner mes goûts favoris ...

dieu, que je ne le regrette pas ... Poetry est un film inoubliable.. Vacillant entre sordide et beauté absolue, ce film à  la lenteur très asiatique, nous pousse dans les perversités d'une société perturbée où suicide et viol se monnaient et ne se jugent pas...

mais la poésie réclame avant tout une honnêteté infaillible...  c'est son  dû...  sa force...  sa pureté...  sa vie ... son passage...  son existence au delà de la mort....

le macadam

colle aux roues

mirage au bout de la route

le long de la route

platanes et micocouliers

crèvent de soif

sécheresse

le chêne vert

durcit son feuillage

il fait chaud

un gecko squatte

entre mes livres

7 heures

32 °

dans la chambre

les martinets sont partis

au dessus des toits

le cri d'un ivrogne

fin de semaine

une coupe de bois

m'attend en montagne

ppppppffffffffffffffffffff !!

après l'instant

refaire l'instant

parce que j'ai lu Ginsberg, Kérouac , Burroughs, Ferlinghetti,  Cassady, et Snyder  alors que je n'avais pas 18 ans et que mes rêves s'étiraient vers cette soif de liberté toute  nouvelle que nous importaient  enfin les Etats-Unis dans les années 70 (comme quoi, ils savent parfois exporter autre chose que des nullités...), voilà un texte trouvé sur le site "article XI" ( le journal d'info que je préfère) ... que j'ai  en envie de partager avec vous :

samedi 10 juillet 2010, par Lémi

« Amérique, je t’ai tout donné et aujourd’hui je ne suis rien.
(…) Je ne supporte même plus mes propres pensées.
Amérique, quand cessera la guerre des hommes ?
Va te pignoler avec ta bombe atomique.
Je ne me sens pas bien, laisse-moi tranquille.
Je n’écrirais pas mon poème tant que je ne serais pas dans le bon état d’esprit.
Amérique, quand deviendras-tu angélique ?
Quand te foutras-tu à poil ?
Quand t’observeras-tu à travers la tombe ?
Quand seras-tu digne de tes millions de trotskystes ?
Amérique, pourquoi tes bibliothèques sont-elles pleines de larmes ? [1]  »
(America, 1956)

Il faudrait remonter le cours des choses, enquêter sur la construction d’un imaginaire littéraire. Comprendre pourquoi Allen Ginsberg est tellement dénaturé, roulé dans la farine du mépris ou de l’indifférence. Pourquoi, parmi tous les protagonistes de premier plan de la Beat Generation – Kerouac, Burroughs, Ferlinghetti, Neal Cassady –, c’est lui qui se traine la pire postérité, celle du babos chiant, du mystique de service, abonné aux prêches et aux illuminations lysergiques.

C’est vrai : comme les Beatles, comme Kerouac [2], Ginsberg a parfois clapoté en eau boudhisto-enflammée. L’air du temps, l’air de rien, il s’est fréquemment ramené en manifs avec des colliers des fleurs et des « ôôômm » plein la bouche, marqué par un long voyage en Inde. C’est vrai aussi que ses collaborations avec la lisse andouille Paul McCartney ne brillent pas vraiment au firmament de la réussite musicale (cf « Ballad of The Skeletons », visible ici, jolies paroles mais ignoble fond sonore). Ce n’est pas une raison. Ginsberg a été d’abord un précurseur. Beatnik avant l’heure, déménageur d’histoire, magnifique barbu babillant. Mis en musique par Tom Waits (vidéo ci-dessus), son poème America n’a pas pris une ride, rugit encore aujourd’hui.

Dans No Direction home, le documentaire que Martin Scorcese a réalisé sur Dylan, Ginsberg raconte comment il a fondu en larmes le jour où il a pour la première fois entendu une chanson de Dylan – « A Hard rain a gonna Fall [3] » : « Quand je suis revenu d’Inde pour la Côte Ouest, il y avait un poète, Charlie Plymell lors d’une fête à Bolinas. Il m’a fait écouter un disque de ce nouveau chanteur de folk. La première chanson était ’Hard Rain’, je crois. Et j’ai pleuré. Car je me suis dit que le relais avait été passé à une autre génération. Les premiers bohémiens et beatniks, leurs illuminations et la puissance de l’individu » (…) avaient une descendance, accouchaient de nourrissons surdoués. Champagne ! Ou plutôt : LSD !

Revenir sur l’œuvre d’Allen Ginsberg, c’est chercher le vertueux ver dans le fruit américain, l’étincelle du silex, du même type que celle que Dylan planquait sous sa tignasse et Kerouac sous ses semelles de vent [4]. C’est surtout pister les premières manifestations irrévérencieuses des sixties, anticiper le grand bouleversement. Dès 1956, il publie Howl, poème magnifique, rugissant, méchamment irrévérencieux, qui commence ainsi :

« J’ai vu les plus grands esprits de ma génération détruits par la folie, affamés hystériques nus,
Se traînant à l’aube dans les rues nègres à la recherche d’une furieuse piqûre,
Initiés à tête d’ange brûlant pour la liaison céleste ancienne avec la dynamo étoilée dans la mécanique nocturne [5]… »

Howl est peut-être le poème le plus important de la deuxième moitié du siècle ricain. Récité pour la première fois par Ginsberg en octobre 1955 dans une petite galerie d’avant-garde, il assomme les présents, les bouleverse dans les grandes largeurs. Dans un beau texte consacré au barbu céleste, Jean-Luc Despax décrit ainsi l’événement :

« Kerouac beugle : "Go ! Go ! Go !"et il y va Ginsberg, guidé par son souffle, porté par le feu de ce qu’il doit dire. Il s’appuie sur ses "who", "who", "who", qui, qui, qui : "qui disparurent à l’intérieur des volcans mexicains ne laissant derrière eux que l’ombre des blue-jeans et la lave et la cendre de poésie éparpillée dans la cheminée de Chicago, / qui réapparurent sur la Côte Ouest enquêtant sur le F.B.I en barbe et en culottes courtes avec de grands yeux de pacifistes sensuels dans leur peau sombre, distribuant des tracts incompréhensibles…" Les substantifs se heurtent, font des étincelles. Il faut de l’énergie au poème, celle du jazz comme celle de toute la poésie qui a précédé, pour éviter que cela ne tourne à la prose. Staccato et sauvagerie. Extrême sophistication et poésie-beuverie. Le poème prend de la vitesse et il paraît que les auditeurs n’en reviennent pas. Qu’ils n’en reviendront jamais. Que la littérature mondiale n’en reviendra pas non plus.  »

Ce qui fait la puissance de ce long poème en trois parties qu’est Howl [6] – comme du plus court America, qui date de la même période [7] –, habité par la folie et le dégoût, c’est la virulence de l’attaque contre le monstre américain et la société de consommation. Ginsberg recrache les dogmes éculés de l’Empire, pointe du doigt ses crimes et ses laideurs : « Moloch ! Solitude ! Saleté ! Laideur ! Poubelles et dollars impossibles à obtenir ! Enfants hurlant sous les escaliers ! Garçons sanglotant sous les drapeaux ! Vieillards pleurant dans les parcs !… » Attaque violente, sans concessions, qui valut au poème de se voir un temps retiré des ventes pour obscénité.
Ginsberg, sûrement le plus politisé des fers de lance de la Beat Generation (d’ailleurs, dans Sur La Route, il écope du pseudonyme plutôt flatteur de Carlo Marx), a bataillé sur tous les fronts, de la Guerre du Vietnam à la liberté sexuelle, plongeant toujours sa poésie dans le feu roulant de l’actualité. Parfois mystique, ok, mais aussi acéré et joliment informé. Qui d’autre aurait pu écrire et chanter une ballade intitulée « CIA Dope Calypso » mettant en lumière, avec forces détails, le rôle de la CIA dans l’explosion mondiale de l’héroïne après la Guerre du Vietnam ? Anyone else but him.