Écrire, c'est migrer au fond de son âme, sans jamais savoir où le vent, la fatigue et l'instinct nous déposent, sans jamais connaître les limites de son voyage.
Tant de haïku derrière moi... et tout à découvrir... la connaissance est sans limite, le doute aussi...
du café à leur histoire
zapatistes fiers et rebelles
leurs cultures en déroute
mémoire figée
langue presque perdue
dans la toundra
le chant
des derniers sorciers
que le vent balaie
sans cesse les terres arides
de ces nobles mapuches
continent détenu
jougs sans cesse ajustés
pouvoir assassin
crimes vols et viols
juste des actes
pour détruire
et sous sa cagoule,
un sourire ...le même espoir
Marcos, le rebelle
rebelle dans ma tasse
le café zapatiste
un arôme de révolte
dans sa respiration
dormir
toucher ses rêves
j'irai là
où la beauté
est sans décor
sous ma jupe
le vent
comme un intrus
la tenir
entre mes cuisses
ma main toute chaude
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avec la pluie
parfois
j'aime être triste
pluie en rafale
contre la vitre
et sur les joues
--
revenir ce soir
ma cabane
une odeur unique
sa peau froissée ondule,
dans chaque pli
un secret
le rose discret
sur sa pâleur
timide
visage ouvert
premier rayon de soleil
premier sourire
que le vent balaie
sans cesse les terres arides
de ces nobles mapuches
odeur de thym
dans les cheveux mouillés
des contours sauvages
le souffle de la terre
sur mon ventre tendu
que seul un homme entend.
le chant du vent
dans mes os transis
... glacial...
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