petit matin triste

petit matin triste... le soleil rentre par la fenêtre, le jasmin  a tellement grandi qu'il filtre les rayons et tamise la pièce... je travaille depuis le lever du jour... tous mes livres et cahiers ouverts  sur la table,  voisinent avec mes bols de café que je ne prends plus le temps d'enlever...  une brise tout juste perceptible passe d'une pièce à l'autre et tourne les pages de  mes documents, sans se soucier de mes hésitations... elle pousse la connaissance au delà de mes limites... et bouscule la petite cloche d'été qui tintinnabule par la légèreté d'une plume de buse...

 un  violon soliste  joue les concertos  de Taro Iwashiro... lyriques et répététifs...  mes pensées me ramènent  aux êtres que j'aime...  et à cet appel, ce matin m'apprenant la perte, pour un ami musicien, de ses deux instruments...  un peu  comme s'il avait perdu son coeur et son sang en même temps...

la solitude me berce...  et me plaît... elle pénètre mon corps, et mon coeur... change mon regard, apaise mon impermanence... ne laissant plus aucune place à autre chose qu'à l'essentiel...

il m'arrive de plus en plus souvent de ne plus vouloir  parler... de ne plus vouloir écrire et peindre... mais de garder la force de regarder le moindre flottement...

ma construction nomade prend forme... sans temps ni but précis, elle  s'adapte  à ma façon d'être... elle me permettra de quitter l'apparat urbain... pour retrouver ce que je n'aurais jamais dû quitter... la forêt...

 la ville me grignote lentement... presque deux ans... c'est plus que ce que j'aurais cru pouvoir  tenir... je me  surprends chaque jour d'être encore  là... même si j'y suis très peu ... je ne la supporte plus...

pas un seul arbre
sur les toits de la ville
les odeurs de la ville


la poussière du chemin
retombe
derrière mon vélo


le temps
n'est rien
que du temps


dans ses petites mains blanches
les fleurs s'étranglent